The Age Gap Rule: A Mathematician's Take on Who You Can Date Or: how I spent an afternoon turning relationship norms into exponential functions Everyone knows the old "half your age plus seven" rule. It's been around forever, quoted at dinner tables, cited in arguments, and used to justify some questionable life choices. But here's the thing nobody talks about: it only gives you a minimum. What about the maximum? And what happens when humanity eventually figures out how to live to 500? I couldn't let these questions go unanswered. So I built the math. The Problem with the Classic Rule "Half your age plus seven" is elegant in its simplicity. At 30, your minimum is 22. At 40, it's 27. Clean, intuitive, widely accepted. But it's incomplete. If the minimum age for a 30-year-old is 22, then logically, the maximum age for a 22-year-old should be 30. That's what symmetry means: if A can date B, then B can date A. The clas...
J'ai réécrit les règles du français — Babelbiche Bazaar Babelbiche Bazaar J'ai réécrit les règles du français. Personne ne me l'a demandé. Comment une remarque en l'air sur « le fille » et « la fille » a fini en projet de loi de dix-huit articles. Rubrique — Rabbit holes linguistiques Temps de lecture — 9 min Tout a commencé par une phrase toute simple, du genre qu'on lance sans trop y réfléchir : et si on dégenrait le français ? Pas juste l'écriture inclusive, pas juste un pronom de plus dans le dictionnaire — non, toute la structure. Plus de masculin, plus de féminin. Un système neutre, cohérent, du premier au dernier mot. Trois heures plus tard, j'avais un projet de loi complet, avec exposé des motifs, dix-huit articles et un tableau récapitulatif. Je ne sais pas trop ce que ça dit de moi, mais voici comment on en est arrivé là — et le texte intégral, tel que je compte le soumettre à plus qualifié que...
Lo Dernier Pomme del Saison — Babelbiche Bazaar Babelbiche Bazaar Gaby & Gabriela Lo Dernier Pomme del Saison — yn conte en nouvel français. Rubrique — Fiction en nouvel français Temps de lecture — 12 min · I · Lo cabane Lo soir tombait sur lo forêt comme yn couvercle. Dans lo cabane, lo vieil Gabriela balayait. El balayait comme d'autres respirent : sans y penser, sans s'arrêter, d'un geste usé jusqu'à l'os. Lo balai était vieil comme el — lo manche poli par soixante ans de paumes, les brins raccourci d'avoir tant frotté. Près del poêle, quelque chose de vert respirait doucement. El l'enjamba sans lo regarder, comme on enjambe yn vieil chien. Lo porte grinça. Lo vieil Gaby entra, courbé, mouillé de brume, so sac pendu à l'épaule. — C'est tout ? demanda Gabriela sans lever les yeux de so balai. — C'est tout. Lo forêt devient avare, comme nous. — Parle p...
Comments
Post a Comment